El sueño encontrado

Por: Hirau Munenaka

Han pasado 40 años desde que me despedí de ella y de mi sueño,encontrándome mirando al vacío, a ese pasado que no quiero olvidar pero tampoco quiero recordar, viendo en las olas del mar los recuerdos que inundan dentro de mi corazón como destellos que vienen y van dentro de mi cabeza, al igual que las olas vienen y van en la orilla del mar.

Nunca entramos a la Iglesia

Por: Consuelo Solis

Se acabo. Nunca fue. Nunca duro. Eso que hubo alguna vez ¿Se registro en algún lugar? No. ¿Tu?, ¿yo? ¿Que es eso? Martin y José. No recordar la canción de Leo Dan. ¿Como decía? La conoci un domingo. Entramos juntos a la iglesia, por vez primera, para que Dios desde el altar nos bendijera. Mentira el amor nunca se registro. Se fue él. Me quede yo.

Violín en el tiempo

Por: Luis Enrique Mendoza

Hoy es 13 de junio de 1986, camino por el parque Ernesto Ruiz y paso al lado de un arbusto. Hay algo raro, entre las ramas hay una cosa marrón. ¿Qué es esto? Creo que con esto se hace música. Le preguntaré a un ‘profe’ del ‘cole’ para que sirve esto.

Amor entre espinas

Por: José Ponce de León

Era una tarde llena de nostalgia y la brisa del mar en Miraflores enturbiaba mi visión cuando salí a comprar algunas cosas para cenar, el frío era fuerte que invitaba a tomarse un cafecito, en medio del camino a la bodega observe a una señora que me miraba con mucha atención, el cual llamo mi atención y empecé a observarla de igual manera sin llegar a deducir quien era esa mujer que me observaba con tanta atención.

Cuando el amor no es correspondido

Por: Hirau Munenaka

José Miguel es un joven escritor, tienen 17 años y pasa la mayor parte del día escribiendo poemas para una compañera de la Universidad de quien está enamorado, él es de contextura gruesa, un tanto tímido, la mayoría de sus compañeros de clase se burlan de él pues lo consideran un ratón de biblioteca y un nerd, cuando pasan por su costado solo lo molestan y apenas él habla hacen mofa de sus intervenciones, sin embargo tiene los mejores promedios de la clase, y es admirado y respetado por los profesores quienes le tienen mucha estima por su desenvolvimiento en las clases.

Entre la espada y la pared

Por: José Ponce de León

Era más de las siete de la noche y mis clases en la Universidad San Cristóbal de Huamanga habían terminado, Salí de la universidad envuelta en un bosque de uniformes verdes y donde poco podía ver a mis compañeros universitarios y poco hablar con ellos por estábamos vistos por todos esos sinchis y si hablábamos se prestaba para la malinterpretación de los sinchis.

Había una vez

Por: Consuelo Solis

No, nunca hubo una vez. Naces con aquello o no. Y Alicante fue un pueblo que se prestó a mis inquietudes. Cada mañana el sol demoraba una hora más en salir, en comparación al resto del mundo. Éramos un pueblo que soñaba una hora más. Y éramos bellos y jóvenes. Siempre dejamos cadáveres hermosos. Nuestros ataúdes eran de vidrio. Aquí en mi tierra se hacía vidrio, no nos costaba nada. El interior de las casas estaban forradas de espejo para que cada reunión, fiesta y comida sea más placentera, mirándonos.

Por una mujer

Por: Luis Enrique Mendoza

Aquí estoy, en una noche fría y oscura, a solo un paso de lanzarme al vacío y escapar de este mundo en el que solo voy a tener sufrimiento y la lastima de la gente. Todo por culpa de Mesalina.

Héroe anónimo de la guerra interna

Por: Consuelo Solis

¡Booooom! Sedapal explotó, los vidrios del edificio del frente reventaron. Te juro yo vi un hongo igualito a los de Hiroshima y Nagasaki en la esquina de mi casa. Y en medio de esa humareda, volví a recordar la cara de aquella chica despeinada, que Cirilo piropo por joder. Ella y el sujeto que estaba a su lado, habían sido.

Expreso mortal

Por: Luis Enrique Mendoza

Es otro día de trabajo. Soy chofer de bus interprovincial y muchos amigos dicen que conduzco hacia la muerte. Los ataques terroristas hacen muy difícil mi trabajo pero debo arriesgarme para mantener a mi familia. Trabajo para la empresa “Cabanino” y con lo que me pagan llevo el pan a mi casa.

Un amanecer... un anochecer

Por: Hirau Munenaka

Veo como termina un amanecer y empieza un anochecer, sentado en un largo viaje… solo una ventana me separa del mundo real… Alzo la mirada y observo chispas de luces, de todo tamaño y luminosidad; me recuerdan a ti.

Desencuentro

Por: José Ponce de León

Hoy con una neblina cargada de nostalgia y un silencio tibio desperté, con la esperanza de poder ver a ese entrañable amor que añoro con desespero, Ella sabe que iré a verla, pero no sabe lo que llevo dentro de mí, que es desbordante, aunque mi faz timoratamente muestre algo.

Nunca tuve la copa llena

Por: Consuelo Solis

Nunca tuve la copa llena, fui bastante decente a decir verdad. Aun no es medianoche y ya estoy sintiéndome bastante alegre. No es la reunión que esperaba. Todo está lleno de frikis, sus anteojos son más grandes que sus minúsculos cuerpos. Chicos flacuchos con jeans pegados y converse sucias, una chompita chapetex del barrio chino, sangría y sus infaltables videojuegos. ¿Que hago aquí? Ah sí verdad, en un rato aparecerá: La pequeña, la menudita y linda Peggy

Secuestrado

Por: Luis Enrique Mendoza

Desperté. Me encontraba entre cuatro paredes y no recordaba porque estaba ahí. Era un lugar muy oscuro y frio. Lo único que escuchaba era el sonido de las gotas de lluvia.
Empecé a gritar pidiendo ayuda, pero nadie respondía. Fue entonces que escuché relámpagos, lo cual me hizo imaginar que la lluvia en el exterior era muy fuerte y estaba acompañada de los rayos.

Ernest Hemingway

Por: José Ponce de León

Nació en Oak Park (Illinois) el 21 de julio de 1899. Era el segundo hijo de una familia de seis. Su padre, ClarenceEdmond Hemingway, era médico y le gustaba la caza y la pesca. Su madre, Grace Hall Hemingway, había estudiado música y le hizo interesarse por ella. El padre de Ernest poseía una casita con terreno en el lago Wallon, cerca de Petoskey (Míchigan).

DORIS GIBSON, Homenaje a la catedral del Periodismo Peruano

Por: Hirau Munenaka

Hablar de Doris Gibson es hablar de una institución del periodismo en el Perú, de una mujer que ha legado al periodismo toda una vida y toda una visión, legado que plasmó en Caretas y que seguirá impregnando a las futuras generaciones de periodistas peruanos y de todo el mundo, por eso Doris Gibson no murió ni morirá jamás, los hombres de prensa que siguen su estilo la han eternizado.

“Yo quiero contar las historias como mi abuela”

Por: Consuelo Solis

El Gabo es periodista por las circunstancias. Su meta siempre fue la de ser escritor, y el periodismo era una forma rentable de llegar a ella. “Yo quiero contar las historias como mi abuela, con eventos extraordinarios y anomalías como si fueran de la vida cotidiana” Y lo logro. Es una regla básica del periodismo ser claro y preciso. “Escribe para que te lea la abuelita” me decía un profesor de Redacción.

¿Quién me consultó?

Por: José Ponce de León

Campesinos de Cusco, Arequipa, Puno, Cajamarca, Huancavelica e incluso nativos e indígenas de la selva realizamos rituales, ofrendas y pagos a los Apus , para que nos conceda agua para toda la vida.

Tealdo, entrevistador.

Por: Luis Enrique Mendoza

Sin duda, Alfonso Tealdo es considerado como el mejor entrevistador en la historia de la prensa nacional. En prensa escrita, laboró en el desaparecido diario La Prensa, donde se le recopnocio por su columna El Mirador, sus notas y sobretodo sus entrevistas, y en revistas como Gala.

Perú, tercer puesto de Sudamérica

Por: Hirau Munenaka

Selección nacional alcanzó la medalla de plata en la justa continental tras vencer al combinado venezolano por 4 goles a 1. 

Hasta hace unos meses éramos la cenicienta de Sudamérica, terminamos las eliminatorias pasadas en el último puesto, casi nadie apostaba por una campaña tan honrosa del combinado patrio más aún con las bajas de jugadores claves como: Claudio Pizarro, Jefferson Farfán, Alberto Rodríguez y Carlos Zambrano, emblemáticos futbolistas que daban poderío al equipo de todos, pero 11 guerreros y un sabio director técnico se encargaron de lavarle la cara al fútbol peruano y devolverlos al sitial que por historia le pertenece. 

Un poco más

Por: Consuelo Solis

Un poco más y ya terminaras Rosaura. El hueco está hecho. Tus hijos están durmiendo y los otros aun están en el colegio. Un poco mas y tu cuenta habrá sido saldada. Ocultaras el cuerpo y será el abono del árbol que mas amabas.

Caída Fatal

Por: Luis Enrique Mendoza

Este no era un partido cualquiera. La historia hizo que cada vez que estos equipos se enfrenten, la hinchada, la ciudad ¡El país entero! Se paralice. Era un sábado y el estadio estaba lleno de calor, por las miles de personas que se encontraban allí.